Наша жизнь, как тельняшка матросская,
Не бывает расцветки одной.
За короткою светлой полоской
Снова чёрной идёт полосой.
И штормит нас тогда, и качает,
И уносят судьбы паруса
От надёжный обжитых причалов
В неизвестность искать чудеса.
Только чаще бывает другое,
Отчего — не понять, почему,
Мы в такие уходим запои,
Что уже не спасти никому.
Да и сами не ищем спасенья,
Начиная душой понимать:
Там, где взятки, обман, униженье,
Никогда не придёт благодать.

Сны

Там на заре кукушка плачет
По брошенным своим птенцам.
Как прежде, женщины судачат
Там у колодца по утрам.
И все сородичи воскресли,
И даже дед мой, как тогда,
Опять сидит в любимом кресле,
А мама снова молода.
Вот только жаль, когда проснёшься,
Что это всё не наяву.
И тихо с грустью улыбнёшься.
Поняв, что я пока живу.

Пусть она останется навеки,
Деревенька русская моя.
Дрогнет что-то в каждом человеке
От весенней трели соловья.
И когда берёза лист роняет,
На рябине кисть горит огнём,
Каждый в этом мире понимает:
Только раз единственный живём.
Как бы далеко не находился,
Всё равно и в сердце, и в судьбе
Те места, в которых ты родился,
Где осталась память о тебе.
Первый снег ложится на деревья,
За окном по-зимнему светло.
Пусть она живёт, моя деревня,
Маленькое русское село.